«Не прикоснусь к твоей руке»
Не прикоснусь к твоей руке
Без твоего, мой друг, желанья,
Но словно волны на реке,
О сердце бьют слова признанья.
Как удивительна любовь!
Она столь трепетна, что может
Так радовать нас вновь и вновь…
И никогда нам не предложит
Коснуться невзначай руки,
Когда любовь — лишь лёгкий ветер,
Не нарушает гладь воды,
Она, как солнце на рассвете,
Лишь только-только озарит
Край неба, тихо просыпаясь.
Но будет миг – и две руки
Соприкоснутся, отправляясь
В путь по реке великих чувств,
Что называются любовью,
Так я твоей руки коснусь,
Чтоб жить в любви, мой друг, с тобою.
«Астр осенних лепестки»
Сад. Астр осенних лепестки
И георгинов шапки.
С них капли грусти и тоски
Стекают в беспорядке.
Осенний дождь все растрепал
Их пышные причёски
И слёзами серёжек стал
На ветках у берёзки.
Ах, осень, грусть твоя светла,
Но, скрывшись за дождями,
Ты словно что-то поняла,
Встряхнула волосами
Дождей прозрачных, светлых струй,
Вдруг тихо улыбнулась,
Ушла, сказав мне: «Не горюй!»
И больше не вернулась.
«Отдых. Каникулы.»
Отдых. Каникулы. Солнце и море.
Смоет волна всю усталость и горе.
Пальмы и звёзды, кораллы и рыбки,
А на лице свет счастливой улыбки.
Отдых. Каникулы быстро промчатся —
Вот уж обратно пора собираться
В край, где снега и промозглая сырость.
Но в сердце останется тёплая милость
Божьей любви, что устроить всё может,
Звёзды кораллов к ногам нашим сложит
И отдыха счастье подарит неделю,
Где звёзды любви Божьей в окна глядели.
«Дождливый вечер»
Дождливый вечер. В сердце грусть.
Но я нисколько не боюсь
В грядущей осени своей
Печали и косых дождей.
В грядущей осени есть свет,
Что виден лишь да далью лет.
Сквозь дымку льющихся дождей
Он всё становится светлей.
То – золото листвы и трав,
Прозрачность тихая дубрав,
Где облетел осенний лист,
А чуть дрожащий воздух чист.
О, осень! Тихая печаль.
Но почему-то мне не жаль
Весны цветущей, ведь сейчас
Цвет золотой волнует глаз.
Май белой пеной облетел,
Июль нарядный отзвенел.
Сентябрь. Уж осень золотит
Листву вокруг, и говорит
Мне сердце: «В осени есть свет,
Не меркнущий сквозь толщу лет».
И я нисколько не боюсь
Среди дождей увидеть грусть.
«В какой любви лучше?»
Ранняя любовь – как она незрела,
Будоражит кровь и летит так смело,
Словно мотылёк на огонь горячий,
Не познав урок зрелой, настоящей.
Ранняя любовь мотыльком взлетает,
Залетев в огонь, в нём дотла сгорает
И потом уже никому не верит,
В сердце для любви закрывает двери.
Не спеши в любовь мотыльком ворваться.
Для чего тебе в горе обжигаться?
Дай любви созреть, как она прекрасна!,
Если не горит, светит ровно, ясно
Нежным огоньком, освещая души.
Так в какой любви будет тебе лучше?